Tenho trinta e sete anos. Tenho uma beleza suave e envolvente, que os homens costumam chamar de hipnótica: olhos verdes profundos, uma voz calma que relaxa as costas de quem ouve, e uma energia ao lado da qual qualquer um se sente todo-poderoso. Provavelmente, sou o sonho mais secreto de qualquer homem ambicioso. Sou uma mulher-amuleto. Um portal vivo para o mundo do sucesso.
Estive em casamentos oficiais duas vezes, e outra vez vivi em união de facto durante cinco anos. E, em todas as vezes, o cenário repetiu-se com uma precisão assustadora.
Quando conhecia os meus homens, eles não eram ninguém. O primeiro, o Vadim, vivia de biscates e morava num apartamento alugado e decrépito de um bairro suburbano. Após três anos comigo, abriu uma empresa de construção e comprou o seu primeiro apartamento no centro da cidade. O segundo, o Ruslan, chegou até mim como um humilde informático atolado em dívidas. Depois de quatro anos de casamento, tornou-se cofundador de uma grande startup com uma faturação milionária.
Ao meu lado, os homens ganhavam um segundo fôlego. As encomendas disparavam, os rendimentos duplicavam, os medos desapareciam.
Eu era a musa deles, a sua principal conselheira e a sua bateria vital. Mas, assim que atingiam o auge do seu poder, as nossas uniões desmoronavam-se.
Há uma semana, uma amiga minha, sabendo que o Ruslan me tinha deixado metade da sua fortuna após o divórcio, mas que me tinha trocado por uma modelo de 20 anos, completamente fútil e caprichosa, perguntou-me lavada em lágrimas:
— Inga, eu não entendo! Tu trazes-lhes sorte, tu fazes deles reis. Eles próprios diziam que te deviam tudo. Por que é que, assim que voam para o topo, fogem de ti como se os tivesses feito reféns?
Na altura, limitei-me a dar um sorriso triste. Mas hoje quero contar a verdade, aquela que nunca confessei sequer ao meu psicólogo. Chegou o momento de tirar esta auréola de “santa padroeira”. Porque sentar-me em cima de sacos de dinheiro dos meus ex-maridos numa solidão absoluta é um castigo especial e requintado.
Onde está a minha magia?
Todos pensavam que eu simplesmente sabia como inspirar corretamente, cozinhar bem e calar-me no momento certo. Mas o meu segredo é muito mais profundo. Eu sou uma predadora mental que se alimenta… do crescimento masculino.
Desde a minha juventude que notei uma característica estranha em mim: vejo os homens como plasticina. Assim que me aproximo de alguém, leio instantaneamente os seus complexos ocultos, traumas de infância e potencial não realizado. E começo a remontar a sua personalidade, cuidadosamente, dia após dia. Substituo os pensamentos dele pelos meus.
O meu apoio nunca foi desinteressado. Era uma hipnose psicológica subtil. Sem que percebessem, afastava-os dos amigos e dos velhos hábitos, incutindo-lhes: «Só nós os dois entendemos este mundo. Só comigo és forte». Eu conduzia as negociações de negócios deles através da boca deles, soprando as decisões na almofada, durante a noite.
Criava artificialmente microcrises para depois as resolver heroicamente, fazendo com que os meus maridos se sentissem eternamente devedores.
Eu não fazia deles milionários por amor. Eu criava para mim titãs ideais e domesticados, que ficariam amarrados a mim por um sentimento de eterna gratidão e culpa.
O ponto de não retorno com o Vadim
O Vadim quebrou primeiro. Quando o negócio dele começou a gerar rios de dinheiro, ele mudou. Tornou-se ríspido, autoconfiante. E um dia, ao jantar, quando tentei corrigir subtilmente os seus novos planos para um contrato, ele parou de repente. Olhou para mim como se me estivesse a ver pela primeira vez.
Pousou os talheres e, nos seus olhos, não havia raiva, mas sim uma angústia profunda e existencial.
— Inga… Só agora é que percebi — disse ele em voz baixa. — Eu não tenho nada que seja meu. O meu dinheiro, o meu estatuto, até as frases que digo hoje… tudo isso és tu. Entraste-me debaixo da pele e reescreveste o meu cérebro. Sinto-me o teu Frankenstein. Sou rico, sou bem-sucedido, mas eu, enquanto indivíduo, já não existo. Estou a sufocar ao teu lado.
Ele foi-se embora uma semana depois. Deixou o negócio, o apartamento, o dinheiro — pegou apenas numa mala e mudou-se para outra cidade para começar tudo do zero, só para recuperar a sua própria cabeça.
O final com o Ruslan
Com o Ruslan, aprendi com os erros. Agi de forma ainda mais cirúrgica, dando-lhe a ilusão de total liberdade. Simulava fragilidade, como quem diz: «Sou apenas uma mulher, tu decides tudo sozinho». Ele cresceu a olhos vistos. Mas, há três meses, encontrou por acaso umas anotações no meu velho bloco de notas.
Lá estavam descritas em detalhe, passo a passo, as etapas da sua desestruturação psicológica de há quatro anos: os seus medos diante dos investidores, os seus gatilhos relacionados com o pai autoritário, e as minhas notas sobre quais as emoções e discussões pelas quais ele precisava de passar para me dar o resultado de negócio que eu queria. Era um manual de instruções detalhado para controlar a vida dele.
Когда entrei na sala, ele estava sentado, pálido.
— Tu não és uma musa, Inga — sussurrou ele, com a voz a tremer de nojo. — Tu és uma marionetista. Devoraste a minha fraqueza, digeriste-a e entregaste-me este sucesso como se dá um prémio a um animal de circo. Vou-me embora para os braços de alguém com quem possa ser um tipo comum, estúpido e que comete erros. Alguém com quem me sinta vivo, e não o teu projeto de sucesso.
Liberdade sem guião
Agora estou sozinha na minha casa luxuosa. O meu telefone não para de tocar com chamadas de homens que ouviram falar da minha “magia” e sonham que eu os acolha debaixo da minha asa para os tornar ricos. Olham para mim com olhos brilhantes, prontos a entregar-me a sua vontade em troca de sucesso.
But estou mortalmente cansada. Cansada de ser a locomotiva dos outros, cansada de moldar reis a partir de homens medíocres para depois ver como fogem de mim em busca de um sopro de ar fresco. O meu amuleto acabou por se revelar uma falsidade que traz sorte a todos, menos a mim própria.